"me faz chorar...e é feito pra rir"

Em todos os cantos de todas as coisas
quarta-feira, 8 de outubro de 2008

"...while I'm gone just be a fly on the wall, you know I'm thinking about you."
[thirsty merc. chicletinho e radiofônico, mas uma graça!]

Eu não tenho medo de você.
Essa foi a primeira coisa que consegui pensar, enquanto os outros tantos carros passavam pelas curvas dos arredores e me faziam envergar numa verdade besta, quase promíscua pra quem está assim, tão longe.

Eu sinto calafrios gigantes, troco todas minhas noites pelos seus dias de espera, de gratidão, de acúmulo de ânsias, e rodeios e trações turbulentas de quente e de frio, de mim e de você.

Eu levanto e cambaleio, porque estou torta, nem fria, nem morna e muito menos morta. Viva e latente esperando passar o amargo pra engolir o doce espesso, mesmo que ele ainda esteja, de alguma forma, cítrico e salgado, perdido na minha ou na sua boca - tão distantes.

Não era pra ser assim, eu sei. Você sabe que nada disso dura muito em discernimentos de terceiros que não assimilam, ou acham absurdo e fecham os ouvidos, os olhos, a mente para nossa verdade de mentira, pra nossa brincadeira de casinha-moderna-a-cabo, mas a verdade é que pouco me importo com conclusões que não me pertencem, que não vão procriar ruídos agudos nos meus ouvidos depois.

Não que eu chore menos, ou sofra só um pouco, as coisas sempre foram e sempre vão ser o fim do mundo pra mim...

O futuro titubeia nas quinas de uma verdade sólida como gelo, que água gelada em mim, em você e no meio tempo passa para um dia ser amanhã e não ontem, pra um dia sermos nós e não eu e você.

Acontece que alguma coisa lá no fundo grita forte e estridente, que é para não me aquietar, não pensar que a calmaria significa solução e que o caos precisa ser turbulento. A dor mais profunda que consigo ter, de olhos fechados, é o silêncio da sua ausência, aquele vácuo profundo que berra a todos pulmões que você não está aqui.

Foi até fácil pensar, por um instante, em deixar tudo pra trás.
Os dias, as noites, as tardes, as madrugadas e os momentos que não se contam, os que não têm nomenclatura. Podia, até, fechar os olhos com força e esquecer tudo por um segundo. As palavras, os toques, os gostos, os cheiros e as certezas de quem não duvida.

Foi até convincente forjar um desvio de memória, de conduta, e tentar ser mais leve como tudo até hoje, simplesmente te deixar passar.

Mas, você ficou justamente para me provar que a essa altura, é impossível tentar bancar a dissimulada, e viver menos você.

.::P/ C.P.

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Gô - @ - 20:45

Gô

Bukowski, Fante, Kerouac...todos juntos, ao mesmo tempo, numa golada só. pausa. respira o Caio um pouquinho, porque dói, bem aqui ó. Escrevo. Escrevo. Escrevo. Espera eu morrer... Personagens espalhados, gente gritando, gente feia, gente esquisita. Já te disse que gosto de estranhezas? É. Assim mesmo, dedo torto é um charme. Uns poemas gastos. Corpos, restos, um pouco de amarelo, azul, curry, eu...e você, junta tudo isso aqui, que sai alguma coisa. Hype? Tá de grupo comigo?! Cacete. *****NÃO TRABALHAMOS COM MIGUXÊS ******** Eu mesma e deixa assim, se melhorar, piora, e se mexer, estraga ou vira pó. Deixe estar. Deixe estar. Los é uma boa, Strokes, Last Nite, por favor, tá, Someday. Camille, Ta douleur. Le fil, um pé só. equilibra, vai caiiiiiirrrrr. Opa! Bravo! Gaimoto Cristosso Malaka, só aprendi coisa errada com ex-namogrego, adorava um ditado albanês..."debocha, judia dos infernos". É, até que nos dávamos bem. Salve, salve, sogrego! Um dia acabou, o resto fica como parentes. Glup. Glup. A Elisa butucas lindas verdes é das poucas capixabas gente boa (conheço pouca gente por lá, então dá um crédito, plis), pena que não aparece lá com frequência, deve tá nas zeuropas, catarolando, poetizando, feliz ela lá. feliz eu aqui. Tá, nos vemos qualquer dia desses em Dunas de Itaúnas, e vamos vender salada de fruta. Brigo pra caramba com a mãe da Catarina, mas gosto daquela cachorra, mesmo quando põe estrelinhas no umbigo. Mando o Sputter para a o putaquepariu, risco os cd's da sua bandoca, ouça: The Honkers, baianos roqueiros e cantam em inglês, maior influência...Billy Childish, é eu tenho que gostar desses caras, gostam DO CARA, anota aí vai...THE HONKERS, vai lá no soulseek, procure pelo HonkerBoy, satisfação garantida, ou seu dinheiro de volta. Pretty Punk Girl impregnou tudo aqui, música dos infernos, se não morássemos tão longe...Eu quero ir para a cidade baixa e ver o Sputter e suas "N" bandas, eu quero ver um poema nascer, porque ele lota a minha caixa de e-mails, como se fosse uma crítica literária. Baby, não mais literatura, não assim, o gosto é ruim, eu sei que é, é meu, e tá ainda aqui na fundo da língua, e tenho mania irrecuperável de escrever ",e". Leio, gosto, e só. E, caso fique quieta, e sorrir de canto, é que gostei mesmo, de você, da poesia, de tudo mais. Não queira ver as minhas tantas outras caras, não são legais. Deixa essa aqui, que é até bonitinha. Pipa. Pipoca. Potinhos. "Gente em conserva", queria ser uma. Gatos. Cavalos. Zéfiro é o pocotó, Sputter (miau, gato, bichano, macho e existe, tão vagabundo quanto o Sputter de cima, ambos me azucrinam da mesma forma, um faz "miauuu", outro faz: "...porra mulher, cadê você na Bela Cintra, tamos aqui, o Tucori também tá aqui! Só nesse final de semana, acha o caminho, entra no site, tem um mapa, se vira, pega um taxi, essa cidade não vai te engolir, vamos cair de boca nela, daí na segunda vamos embora e não olhe nunca para trás, vira estátua de sal, PROCK. CRECK. Curioso só de fode!"...enquanto isso, meu coração mora em Canoas, e escreve outro livro, o primeiro é: "Sobre o Gostar", o próximo: "A garota que encantava o Carbolithium", roubador de vida, da minha, da sua, e não fale com ele! Ixi, já tá na linha...fudeu. Já é. Agora é livro, e você nem vai saber, a não ser que compre! E, isso é legal, porque ele me prometeu o céu também, e o Amor? Tá aqui, guardadinho, é meu, e ninguém toma nada de mim. "Poderosa viciante, mas não faz mal, meu docinho", cubro minhas melenas galegas, eu gosto é de cabelo preto. ora vermelho, depende do humor. Falando nisso...Bipolar, conheci as pessoas mais legais do mundo no furação, e o inferno é bem lá, mas dá pra ter momentos bons, dá pra virar os olhinhos. Amo Dr. Maurício Escocard, responsável por me manter sã (rá, que coisa), acho muita graça quando me pergunta: "Como vai a minha mente para doutorado?", mal doutor, muito mal doutor, tô perdendo a memória. Passei a escrever diários depois dessa condição nova (nem mais tão nova assim...os anos passam). Gosto do passado, gosto mesmo. Gosto também de epitáfios: "Don't Try", as luvinhas de boxes...Eu gosto de pouca coisa, mas com sustância, já dizia a minha vó, de boba ela não tem nada. Um dia largo tudo e vou embora pra Canoas, com licença poética Tio Bandeira " ...lá sou namorada do rei (são tantas emoções), tenho o homem que quero, na cama que escolherei. Vou me embora para Canoas...Vou me embora para Canoas....faz conexão em Salvador? Vira...Vira...Vira...Seu Piloto! É só pra dar um "Oi", pro meu irmamigo, juro é coisa rápida!". Agora foi. Saltou bem bonitinho.
O básico: Goreti Maia. 26 anos. Campista (RJ). Universitária, curso Arquitetura e Urbanismo na FAFIC. Colecionadora, restauradora e customizadora (tudo "dora") de bonecas (Blythe's). Só.